XXXVII

Alma de insomnio

que reposa a su vera,

romance incauto

que su roce espera,

no quiere versos

quiere un deseas,

que no hay cielo

que no es en sus sirenas.

XXXVI

Versos en la sangre,

Aedo de ideas llena,

nefelibato por su alma

que cae y por su ser eleva,

cuantos besos con rima

y cuantos dedos que se besan,

este poeta que solo quiere

amanecer junto a ella.

XXXV

Derramando la fuente
en mis manos vacias,
cascadas de recuerdos
y la impotencia cristalina
que desciende acera
para desembocar en alcantarilla.

XXXIV

Entre tu infierno
y la luz de un lucero
anida mi ahogo,
un grito incierto
que quema por dentro
y hace de "San Lorenzo" sollozo;
como recuperar mis anhelos
y mi mirada sin salinos velos
si no puedo luchar con lo que conozco.

(intimismo experimental)

XXXIII

Lluvia infante frente

a calles desgranadas,

tan solo cebollas cortadas,

como sueños inertes.

Pan cual palacetes

de oro alhajas,

para lagrimas maltratadas

rodeadas de malquereles.

Cuando indiquelas da lache

dirigiendote desde tu culto,

dime cuando puedo amarte

si el corazón pecó de hurto,

tu que te crees aparte

de salvarte de mi mundo.

XXXII

Brisa de primavera

sobre inquieto suspiro

acaricia su reloj de arena

y mira tras ventana de espino,

afuera lo que quema,

dentro el hastío,

sobre átomos verbena,

bajo universo lagrimas de niño.

XXXI

De un rojo fuego

visten mis pasiones,

lástima de los corazones

que se cruzan con su ego.

Pena de esta "demo"

con propias complicaciones,

a base de golpes,

cambia su externo.

Necedad por sentimiento

y la correcta por actuación,

con rosas por recuerdo,

veneno de femino aguijón,

que lento deja muerto

al son de triste canción.

XXX

¿Dibujar mi existencia?

crepúsculo mortal

y caer en desgracia

para supremacía juglar,

sin merecer de doncella esencia,

ni hábito de amar.

XXIX

Y lo que de infierno tiene el aire

que me acaricia y susurra,

estalla en mi el Ades,

y deja caer cual tundra

las palabras que no merece.

Curame con una mirada

y que ardan mis quereles,

que cuando uno ya esta perdido

es sabido que ya no hay que encuentre.

XXVIII

Del oscuro cuarto por la esquina,

sobre el mueble el estuche abierto,

el violín solo toca el viento

por que su dueño ya no lo mira.

Hilo de alba rompe la cortina

y se hace pasar por arco incierto,

tocando al abandono polvoriento

solo consigue ser su carabina.

Onírico músico de alma postrada

(cae de su mano el vaso,

derramando, al suelo, el ámbar),

encuentra en el sillón su descanso

que en sociedad no encontraba.

...

Dejado ha que Ella salga a su paso.

Nota del autor: La poesía original tiene ya muchos años,de hecho fue de mis primeras composiciones, pero la recuerdo con especial emotividad.